mañana curro estoy cansado acaba de salir una modelo en la tele que no sabe quién fue balenciaga ¿por qué yo sí lo sé? ¿por qué no puedo echarme la siesta? mi perro no me quiere ayer me mordió en un codo qué bien olía esta mañana en el examen no sé qué chica llevaba ese perfume si la de al lado o la de atrás qué raro estuvo anoche Calamaro en la 2 noticias tengo que hacer algo pero no logro recordar tampoco recuerdo lo que he soñado hoy llevo días escuchando balmoral de loquillo tengo que hacer un ingreso en el banco es por unos libros dos concretamente madre mía china madre mía el mundo hace calor pero no tanto como para gratinar ciertos pensamientos superficiales ¿o sí?

COOL-TURA Y EL COLOQUIO DE LOS PERROS EN LORCA

Ayer fue la presentación lorquina de El coloquio de los perros en la carpa Cool-tura. No estuvo mal, teniendo en cuenta que, debido a problemas técnicos relativos a no sé qué y al wi-fi, tuvimos un retraso de hora y media, y la gente esperaba, y el grupo de música que tocaba después de nosotros hacía lo mismo.

Ayer fue la presentación lorquina de El coloquio de los perros en la carpa Cool-tura. No estuvo mal, teniendo en cuenta que, debido a problemas técnicos relativos a no sé qué y a un malentendido, había muchos niños con sus madres esperando escuchar cuentos infantiles en vez de la presentación de una revista digital de literatura. Aquí el problema era que algunos de los poemas que recitamos contienen tacos, sin mencionar cosas políticamente menos correctas.

Ayer fue la presentación lorquina de El coloquio de los perros en la carpa Cool-tura. No estuvo mal, teniendo en cuenta que los niños y sus madres tuvieron que marcharse, y que nos hicieron una entrevista para la tele en la que a un servidor se le ocurrió decir palabras como magia y cosas por el estilo.

Ayer fue la presentación lorquina de El coloquio de los perros en la carpa Cool-tura. No estuvo mal, estuvo mejor. Me lo pasé en grande ante tales imprevistos y recitando junto a Juan de Dios García y José Óscar López.

Moraleja: el ojo del culo no tiene ceja, y tal.

UN POEMA DE ERNESTO CARDENAL

Fray Cipriano, Fray Anselmo, Fray Alberico,
Fray Plácido: mis hermanos que no sé cómo se llaman
-escondidos en sus capuchas blancas y callados-
ni de dónde son. ¿Se llamarán Bill, Tom, Bob, Jack,
Jim? ¿Son de Detroit, de St. Louis, de New York?
¿En qué ciudades bebían con amigos en los bares,
entraban al cine con muchachas, y a drug-stores,
corrían en convertibles por avenidas iluminadas?
Sus hábitos blancos han vuelto otra vez a la ropería
o los llevan otros novicios. Otros se llaman ahora
Fray Anselmo, Fray Alberico, y Fray Plácido.
Y Jim o Jack habrá vuelto a Detroit o a New York.
¡Mis compañeros blancos de tantas horas de coro
y tantas horas en el bosque cortando madera,
y en los claustros, encapuchados y callados:
los amigos que yo quise, y que no sé dónde están,
ni cuáles son sus nombres, ni quiénes son!


(Este poema pertenece a Gethsemani, KY, escrito por Ernesto Cardenal durante su estancia en el monasterio trapense de Gethsemani en Kentucky. El libro fue publicado en México en 1960 y cinco años más tarde en Colombia. En 2005 se publica en España gracias a la colección Diarios de Helena, dirigida por Jesús Zomeño)

HABLAN

Hablan, en idiomas pactados, de lo bonitas que son las tapaderas de sus inodoros y, con nostalgia seductora, de aquella persona que -infelices, jamás murió por sus huesos- se casa en septiembre, y de que para la gran entrevista de su trabajo perfecto se vestirán como si fueran a salir en cualquier catálogo dominguero del Carrefour. Hablan, dentro de su cultura, de la vida social de sus amigos y los compañeros de trabajo, y se lo toman en serio, y alardean en voz alta de los powerpoints que están preparando. Y hacen powerpoints para sus presentaciones, para su confianza, para la corrección política, para cagar (1 clic: 1 zurullo; 2 clics: 2 zurullos; 3 clics: 3 zurullos...), para domir y para levantarse cada mañana con la sensación de llenar sus pulmones justo con el aire que necesitan. Les gusta el lujo de los centros comerciales sin lujo, se casarán, o se han casado ya, y empujarán sus carritos y dejarán de lado sus más instintivas aficiones porque los demás también lo hacen, y entre semana comerán comida congelada porque no son esclavos de la casa y sus respectivas madres y suegras ya tienen bastante con hacerse su propia comida. Pero ellos y ellas lo hacen bien, leen los monólogos de Buenafuente y compran los libros de Sexo en Nueva York, hablan de sexo todos los días cada cuarto de hora porque no hay que tener pudor, han cambiado el fútbol y las cervezas por las tardes de gimnasio, y los rulos y las batas por glamurosos productos de cosmética y zodiacales conversaciones de cafetería. No van a hacer nada por ti. Están engordando sus currículum. Han hecho varios másteres. Si leen esto, no lo entienden. Que el egoísmo es la gran epidemia del siglo XXI, tampoco lo entienden.

(Siento no haber utilizado palabras como tranca, polla, coño, follar, trabajo de mierda, puta vida, puta mierda, putos cabrones, paja... Resulta que estoy leyendo Hank Over. Resaca. Un homenaje a Charles Bukowski y estoy has los coj...piiiii"***** de todo eso)

TRILOGÍA, H.D (HILDA DOOLITTLE)

El pasado miércoles se presentó en la cartagenera librería Escarabajal el libro de poemas Trilogía, de Hilda Doolittle (1886, Bethlehem, Pensilvania), cuya traducción al castellano y prólogo debemos al preciso trabajo de la escritora y traductora Natalia Carbajosa. La trilogía esta formada por No caen las murallas, Tributo a los ángeles y La floración de la vara, está considerada una de las grandes obras de poesía del siglo XX, estando a la altura, por ejemplo, de los Cuatro cuartetos de T.S. Eliot.
La presentación también contó con la presencia del escritor Juan de Dios García, que al igual que Natalia Carbajosa leyó poemas del libro y juntos desvelaron retazos de la personalidad de Hilda Doolittle, entre los que destacan, como se dice al principio del prólogo, que su padre era profesor de astronomía; su madre, música y pintora, y miembro activo de la comunidad místico-religiosa de los moravos; su abuelo era un botánico renombrado, y su abuela, el alma de una sociedad matriarcal profundamente religiosa, marcada por la sensibilidad artística, el ritual y una aguda percepción de lo oculto. Con tal herencia no es de extrañar que estuviera vinculada en sus inicios al movimiento imaginista, que liderara la bohemia londinense de la época, que fuera psicoanalizada por el mismísimo Freud y hasta que fuese la prometida de Ezra Pound durante un tiempo. Precisamente este último fue el que la rebautizó como “H.D.: Imagiste”.

Natalia Carbajosa y Juan de Dios García

Una gozada esta edición bilingüe publicada por la editorial Lumen. Una gozada disfrutar de esta autora algo desconocida en España y con tantos textos aún sin publicar.

33

Midamos la derrota
en términos de pan y de carne,

y los continentes
en la expresión relativa

de los campos de trigo; no enseñemos
lo que mal aprendimos

y no nos benefició;
no preparemos

pociones curativas a los muertos
ni inventemos

colores nuevos
para ojos ciegos.


"H.D. Trilogía, No caen las murallas"

"CITAS POR TELÉFONO"

Echando un vistazo por los borradores de mi teléfono móvil he encontrado algunas citas de mis lecturas y también unas cuantas anotaciones personales con intereses literarios. Lo que más me gusta de tomar notas con el móvil es que quedan reflejadas la hora y la fecha en que se perpetró la toma de ideas. La verdad es que cuando hago anotaciones a mano (la mayoría de veces es así) nunca indico la fecha, y mucho menos la hora. Cosas de la vida.
Dejó por aquí unas cuantas citas de las encontradas. Lo demás, versos al vuelo, ideas imperfectas, palabras angulosas, sigo teniendo el gusto de reservarlo de momento para mí. Es curioso, pero casi todas las citas son de este verano. Todavía no he reflexionado mucho sobre eso pero supongo que se debe al tiempo libre y a la poquedad de los chiringuitos de las playas en cuanto a libretas se refiere.


06/08/07; 19:19 h. Llegados a cierto momento de la vida, descubrimos que nuestros días transcurren tanto en compañía de los muertos como de los vivos. (Paul Auster, "A salto de mata")

11/08/07; 15:59 h. Sólo en lo más hondo de nuestro ser, donde anidan lo eterno y lo inmutable, raíz con raíz, podemos esperar unirnos con Dostoievski, pues ¡qué extraño aparece ante nuestros ojos corporales este paisaje ruso que, como las estepas de su patria, es intransitable, ¡y qué mundo tan distinto del nuestro! (Stefan Zweig, "Tres maestros -Balzac, Dickens, Dostoievski-")

25/08/07; 10:43 h. Al final para un hombre de mundo es muy exótico volver a casa. (Enrique Bunbury, "Látex")

25/08/07; 23:01 h. El silencio ha crecido como un árbol. (Ángel González)

14/07/07; 18:42 h. Tiberio Claudio Druso Nerón Germánico. ("Yo, Claudio", Robert Graves)

17/09/07; 00:33 h. Luciferino. (Iker Jiménez en Cuarto Milenio)


27/10/07; 22:29 h. La mayor libertad nace del mayor rigor. (Paul Valéry)


21/08/07; 17:46 h. Usted está aquí. No es una cita pero me alegra encontrármela porque así puedo saber siempre el momento exacto en que se me ocurrió el nombre de mi poemario. Recuerdo que había pasado unos días forzado a una soledad voluntaria e iba buscando título. Salí a tomarme una cerveza conmigo mismo cuando me topé en la acera con uno de esos planos en forma de tabla de surf que hay en La Manga. Usted está aquí, decía. Lo apunté en el móvil y me dejó pensando mucho más tiempo del que dura una cerveza compartida a solas.

SONATA PARA TECLADO DE ORDENADOR Nº Pi

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¿Sentís la fuerza?

JOSÉ DANIEL ESPEJO Y SU “MÚSICA PARA ASCENSORES”

Hace unos días, tres entradas más abajo, planteé un problema de cálculo poético. Bien, la solución, el poeta, es José Daniel Espejo, y el refugio para el tiempo y su nombre es su libro de poemas titulado Música para ascensores, XXI Premio Internacional de Poesía Antonio Oliver Belmás, publicado en 2007 por la Editora Regional de Murcia.

Lo primero que vemos es un plano en sucio de un condensador de fluzo, como el de la película Regreso al futuro, en la portada, lo que nos avisa de las intenciones de manipular el tiempo y evasivas (evadirse también es elevarse para tener mejor perspectiva) que tiene todo buen libro que se precie, y este lo es. A partir de ahí comienza un recorrido por la geografía sentimental del poeta tanto a nivel íntimo como a un nivel universalmente extrovertido. Esto es porque no sólo se limita a observar sino que sobre todo es un buen asimilador, sus experiencias como ser humano y como consumidor de cultura van circulando por sus venas y no necesita tenerlas constantemente presentes en su cabeza o en su parte consciente. Sólo así se puede escribir profundamente de manera tan natural y sobre todo personal.
En cuanto a ecos, hay de todo. Después de lo dicho no debe sorprendernos que podamos escuchar de fondo desde música clásica hasta pop en las páginas de este libro, y nos encontremos con El Bosco y con restos de kriptonita. ¿Acaso no estamos viviendo en el universo? Sí, lo estamos, y eso exige ser conscientes de nuestra situación, al menos pensar sobre muchas cosas e imaginar una nueva música para ascensores (para este mundo) y, en el peor de los casos, recordar y escuchar la (lo) que nos toca vivir en este momento.

Asusta el Vacío, a cualquiera se le ponen los pelos de punta con sólo escuchar su nombre. El Vacío, la Nada. A cualquiera se le ponen los pelos de punta. A cualquiera menos a una clase de personas, dicen que hay dos tipos: las que no tienen sueños y las que sueñan por los demás. El Poeta Espejo en Música para ascensores sueña y lucha contra el Vacío por todos nosotros. Que no se le olvide a nadie. Y ese acto de valentía ya emociona lo suficiente como para que además lo haga armado con una espada luminosa afilada con palabras precisas, tardes de reflexión y una ironía e inteligencia poco usuales en este planeta Tierra.

¿Qué quiero decir con todo esto? Si después de estas palabras no se me entiende, el camino más corto es comprar el libro y leerlo. Mientras tanto, unos poemas suyos para ir abriendo boca.

1

A la derecha, con setenta

y muchos kilos de peso, 1’86 de altura,

el Poeta Espejo, el eterno aspirante,

el Zorro de Fuego de Tenochtitlán. A la izquierda

(y por encima, y por debajo, y todo alrededor),

sin peso conocido y sin altura,

el vigente campeón, el Negro Rivas,

el Puño de Oro del Atlántico Norte,

el Vacío.

39

Un poema de amor sin conflictos, algo

como estamos mi amada y yo esta tarde en la playa

y está desierta, y sopla la brisa, y nada nos perturba.

Vienen

el infinito y el silencio, teóricos del Zen,

vendedores de helados. No pueden entrar

ni aparcar con sus coches: a este instante,

a esta playa desierta, a este poema.

BORRAR POEMAS

Borrar poemas, es decir:

dar pasos hacia atrás, de algún camino,

pararse a descansar, mientras cae la noche,

en la expedición al Polo, o quitarse

letras del nombre o tejas de la casa.

Borrar poemas, desdefinirse,

vomitar la comida, echar a rodar

colina abajo desnudo, ser más pequeño,

o volver hasta entonces: a las noches de agosto

en las urbanizaciones.

THE HOMELESS BONES. ECLECTIC TRAMP

The Homeless Bones es una banda de esencias y verdades cuya declaración de intenciones desde su nacimiento fue recuperar el sonido del rock clásico. Suenan a realidad, a dos por dos son cuatro, y también a todo lo contrario y a lo de más allá de la magia que encierra (sobre todo abre) la buena música. Acaban de grabar su último disco, Eclectic Tramp, del que dicen resume la nueva etapa que The Homeless Bones estamos empezando. Sin abandonar el rock clásico nos adentramos aun más en el eclecticismo, una caracteristica de la música de los 60 y 70 que tanto nos gusta. La banda, con su nueva formación ha madudaro en la concepción de la música.

Más cosas. El disco ha sido grabado en semi-directo y cuenta con liencia Creative Commons No Comercial, por lo que se permite su libre difusión y radiodifusión pública en bares y cualquier estableciemiento de carácter público donde se ponga música.Y lo mejor de todo: ya puedes escuchar o descargar las premezclas de Eclectic Tramp en Jamendo.

Molan. Sí, sí, que molan.

LA METÁFORA HECHA CARNE. CHARLY GARCÍA

Desde luego yo, que salto un charco y quemo toda la adrenalina de mi cuerpo, alucino cada vez que veo este vídeo de Charly García saltando desde el octavo o noveno piso de un hotel a la piscina del mismo. El famoso roquero argentino dice que él se tiró a la pileta siempre por lo que creía. Lo que pasa es que Charly traspasa las fronteras de la metáfora para pronunciar dicha afirmación en el más estricto sentido literal. Véase lo tranquilo que se queda nuestro saltador después de la transmutación metafórica en hecho real. Y, sobre todo, quedémonos con la moraleja de una de las mejores performances habidas y por haber.
¡Se tiró por vos!

PROBLEMA DE CÁLCULO POÉTICO Nº1

Se quiere construir un refugio para el tiempo. Para ello contamos con un condensador de fluzo, un espejo, un poeta y todo el vacío que podamos imaginarnos. El miedo, la ilusión, la incertidumbre, el riesgo, las alegrías, las derrotas... se presuponen circunstancias obvias a tener en cuenta.
A partir de todos estos datos, calcular:

a) ¿Cómo se llama el poeta?

b) ¿Qué tipo de refugio para el tiempo se construye?

c) Nombre del refugio.

(Tiempo estimado para la solución del problema: ninguno o de 2 a 3 entradas más)

FUTURO

Me asombra aquello que tiene la capacidad de recordarnos de dónde venimos y a dónde vamos todos a parar.
Es verdad, también asusta. Todo asusta, decía Gloria Fuertes. Todo nos asombra porque no cabe entre los límites de nuestro razonamiento, digo yo mientras me rasco la cabeza.

La foto, Futuro, es obra de Agustín Bres y de su estancia en la amurallada ciudad de L'Aquila, Italia. Entre otras cosas, las murallas sirven para aislarnos del mundo, pero nunca de nuestra condición de seres humanos. Una foto también es una ciudad amurallada que te dice "ven, esta es la vida que aún no conoces", y te empadronas en ella y sin darte cuenta eres vecino de otra realidad que ahora sí eres capaz de entender.

...

MUCHO MÁS MAYO

¿Que qué es Mucho Más Mayo? Pues, oye, un festival de arte cojonudo que se celebra en Cartagena en el mes de mayo. Teatro, música, instalaciones, poesía, danza, cine, fotografía, perfomances, talleres, conferencias... Todo eso y siempre mucho más se dan cita en este festival que cumple tres añitos.

Poco a poco iré dando más información puntual sobre algunas actuaciones. Pero, como en todo, hay que empezar por el principio. Y el principio es este (haz clic en la imagen):

PRESENTACIÓN DE MUCHO + MAYO

La cosa promete. ¿Quién se apunta?

O, como diría Quique Guasch, "¿Se lo van a perder?"

RECITALES DE POESÍA

¡Cómo se nota que empieza el buen tiempo! Y es que la primavera se abre paso y la sangre reclama algo más que la clásica rutina. Cosa buena para la poesía, que por esta época empieza a vivir emociones suertes, ya que el azar predispone los ánimos de los ciudadanos para que asistan a recitales poéticos. Para muestra, dos botones:

1. LECTURAS DE MEDIANOCHE. Mañana martes en el Museo de la Ciudad de Murcia, a partir de las 00:00 h.
Soren Peñalver será el maestro de ceremonias de Trasnochando, que este año se hace por estas fechas y a esas horas para que coincida con el Día del Libro (23 de abril). Varios poetas, entre ellos yo, recitaremos poemas propios y ajenos, a la intemperie y con El Libro como tema de la velada. ¿Habrá limonada fresca para los asistentes como en otras ocasiones?

2. POÉTICAS DEL INSTANTE. Recojo esta información vía blog de José Daniel Espejo. Se trata de dos días de recitales en el Centro Municipal del Carmen, Murcia. Miércoles 23, las mujeres primero: las poetas Cristina Morano y Mari Carmen Piqueras. Miércoles 24: los poetas Héctor Castilla y José Daniel Espejo. Siempre a las 20:00 h.




¡ Abran juego, señores !

CHINO

Sólo diré que se trata de un vídeo que vi de madrugada en la 2 y me sorprendió muchísimo. Me llevé una gran alegría porque entre otras cosas me reconcilió con el sentido del humor y con cierto sector artístico de España.
Si dispones de 8 minutos y 41 segundos, te recomiendo que veas esta joyita.

AL OTRO LADO

Pocas cosas hay tan gratificantes y llenas de vida como responder al portero automático, sin que haya sonado, y alguien conteste algo como "yo no he tocado, estoy aquí esperando a una amiga pero no he llamado a nadie". Lo hago de vez en cuando, nada más levantarme, antes de desayunar. Y es un alivio comprobar que hay gente ahí fuera, que no estamos solos en el mundo, que siempre hay alguien, como por arte de magia, para hablar con nosotros. Claro, también pienso en lo que pensarán esas personas a las que sorprendo, creerán que el telefonillo está roto o que en el piso de su colega vive un locatis, que definitivamente soy yo. Pero que no se llamen a engaño, lo hago sólo por mí, por las causas que antes he dicho y porque me gustaría que alguna vez en mi vida me pasara eso mismo y fuera yo el que está abajo, entonces contestaría "soy yo, un habitante que sonríe, llevo llamando desde hace miles de años. Baja, tenemos que hablar por hablar". Pero, imaginaos, se sorprendería porque seguramente no esperaba esa respuesta y colgaría o me diría algo malsonante. No sé, supongamos que, después de haber frito todos los espárragos que me mandaron, yo paso de todo, vuelvo a casa y escribo este relato.

MERECE LA PENA: PLATAFORMA YoSoyAutor

Por fin ideas dignas y necesarias para los autores y sus obras.

Eme Navarro me informa y nos informa en su blog de lo que es la plataforma YoSoyAutor. Dice así:

Por fin se ha lanzado la plataforma YoSoyAutor, para dar voz a aquellos que no nos sentimos representados por quienes dicen representarnos.
Desde que se promulgó la Ley de Propiedad Intelectual los interlocutores que supuestamente hablaban por nosotros ha mostrado su ineficacia, por no decir otra cosa.
Las nuevas tecnologías han permitido la publicación de miles de obras intelectuales, artísticas y científicas que forman parte del patrimonio cultural y en cambio no se tienen en cuenta a la hora de hablar de "cultura" o de "creación". Sigue leyendo...

EN EL LUCKY BAR CON FERNANDO GARCÍN

"Ha llegado a su ciudad el tapicero de palabras. Utilizando material sensible se tapizan frases hechas, ocurrencias de niños raros, dobles sentidos, la fugacidad de la condición humana, el tiempo y los detalles..."

Más o menos esas fueron las palabras que atravesaron mi mente cuando conocí a Fernando Garcín en mi ciudad. Se trata de un escritor de los pies (de estrella errante) a la cabeza (de funambulista). Con La nada disponible, su primer libro de poemas publicado en 1985, recibe el Premio de la Crítica de la Comunidad Valenciana. Fernando también ha escuchado mucha música, tanta que al final forma parte de ella y lleva desde finales de los ochenta siendo heredero del spoken word y componiendo canciones habladas que han dado lugar a varios discos. El último, Tiempo y Detalles -antología 1996-2006- (2007). Pero no quiero extenderme demasiado en la parte teórica. Mejor vayamos a la práctica. Estos últimos días he colgado en el blog un par de textos pertenecientes a su último libro El Cantante Mudo. Si las casas son de alguien (Diarios de Helena, 2008), delicadamente editado e ilustrado por el también escritor Jesús Zomeño. Quien lo haya leído ya sabrá más cosas de este poeta. Y si no, aquí un poema de su libro El Lejano Oeste (2001):


EL MONSTRUO

Cada vez que cierro el libro
con el monstruo dentro
la niña se ríe alborozada
y yo grito "hemos aplastado al monstruo!"
Lo que ella no puede saber
es que cada vez cierro el libro con más fuerza
y que he llegado a sentir
por un momento que en verdad
habíamos aplastado al monstruo.


Mola, ¿a que sí? Pues ahora un poetema (el poema que encuentra su tema).

LUCKY BAR



¡Ay, agridulces tiempos para la lírica!

DE "CALCOMANÍAS DE LA MALVARROSA"

l

l

l

Asfalto húmedo

La moto hace un extraño

El extraño soy yo...

l

k

k

k

k

"El Cantante Mudo. Si las casas son de alguien".

Fernando Garcín. Mañana, o pasado mañana, a la hora de la siesta (o a la hora que sea).

BINOMIO FANTÁSTICO

Juan de Dios García, en su taller de poesía en Cartagena, propuso jugar al Binomio Fantástico. Estos fueron los binomios que salieron al azar de nuestras precipitadas cabezas: ecuación y monte, sexador de pollos y contrato, ella y cojinete, gramófono y desierto. El ejercicio consiste en hacer un poema con estos cuatro binomios, respetando, eso sí, la relación que deben tener entre sí las palabras de cada pareja dentro del poema.
No lo puedo asegurar pero supongo que tuvo que pegarme un siroco cachondo y perverso en todo el cogote porque esto fue lo que me salió:


Un ermitaño transgaláctico
como incógnita
en la ecuación de un monte sagrado.

Un sexador de pollos
y un contrato
para sexar extraterrestres.

Un desierto enchufado a un gramófono
emitiendo chistes verdes al espacio exterior.

Él, un astronauta jubilado
reparador de cojinetes
de naves interplanetarias.
Ella, Miss Plutón Verbenero,
una replicante
intérprete de canciones country.

Una historia de amor a dos velas
en la tercera fase.

"¿Sueñan los frikis con Battiatos eléctricos?"

Muy pronto
en los peores (o mejores) cines de tus sueños.