VEN QUE TE CUENTE: LENGUA AZUL

Este jueves 19 de noviembre a las 21:00 h. en Ficciones Café (c/ Canigó, 30, Cartagena) la asociación cultural Diván continúa con su ciclo de relatos Ven que te cuente. En esta ocasión:

LENGUA AZUL

Presentación y recital músico-literario del libro de relatos Lengua Azul, de Jesús Zomeño. Con la presencia de:

Jesús Zomeño (Alcaraz, Albacete, 1964). Escritor y editor independiente afincado en Elche. Responsable de las colecciones de poesía Diarios de Helena y Noches de Alicia, también de la colección Punto donde publica la serie Laberintos, todo un ejemplo de artesanía con relatos de autores que imaginan la vida de personajes anónimos rescatados del olvido a través de fotografías de la Primera Guerra Mundial (una de sus obsesiones). Como escritor ha publicado los libros de poesía Del eterno regreso (1989), la trilogía sobre Marruecos compuesta por Diario marroquí (1991), Segundo viaje a Marruecos (1992) y Diario de los nómadas (1995), El otoño de Montparnasse (1995), Un libro titulado 34 poemas (2001) y Lectura de estaciones (2001). Cuestión de estética (1987) era su único libro de relatos hasta la aparición de Lengua azul (Ed. Sloper, 2008), ambientado en la Europa de guerras y entreguerras de primera mitad del siglo XX. En este libro puede apreciarse una particular visión de la vida, impresa en la psicología de los personajes de este particular y sorprendente escritor.

Carlos Campoy (Cartagena, 1964). Músico portátil que igual despliega su órgano para colaborar con grupos como Los Marañones o Ross que para estar con Ferroblues, la banda donde es teclista y compositor, llegada a considerar la mejor de la escena soul y r&b nacional. Otros campos artísticos no le son ajenos: mientras se licenciaba en Filosofía compuso música para teatro, dirigió la obra La espuma de los días de Boris Vian y formó parte del colectivo El Triunvirato haciendo perfomances de inspiración situacionista. Se dedicó a vivir en la carretera tocando en escenarios de toda España, hasta que empezó a trabajar como profesor de música en el instituto donde hoy continúa su actividad cultural organizando recitales multimedia, conciertos, conferencias y cortometrajes, sin dejar de tocar y grabar con sus grupos habituales.

Presentación a cargo del escritor y músico valenciano Fernando Garcín.

Estaremos como en casa. Os lo aseguro.

EJERCICIO SOBRE LA NÁUSEA

¿Somos el spin off de nuestra propia historia? La trascendencia es un mito futurista pero los replicantes siguen preguntando por papá y mamá. Los investigadores no investigan, rezan a dioses que se perdieron en la multitud después de una clase de matemáticas. La bruma no tiene un hermano pequeño al que pintarle un bigote en carnaval, por eso nacimos con instinto. ¿Entiende ahora usted? Coja el último cubata-garrafón de la noche, ese que se queda aguado porque ya no hay más ganas. Acaba de amanecer. Ahora tome una croqueta recién salida de la freidora más inmunda de la ciudad e introdúzcala en el interior del cubata. Observe cómo se hunde en él, cómo se abrazan lentamente aceite y alcohol, y, cuando llegue al fondo, remuévalo, empiece a beberse todo de un trago y después cómase la croqueta. Si al final vomita, puede pensar en mí. Pero si sólo llega la náusea y no se va, por favor, no piense en la muerte, siga su rumbo. Es ella la que debe pensar en nosotros. Lástima que no se conforme con mandarnos postales de navidad.

CITAS CÉLEBRES

Jueves 5, cafetería La Fuente (c/ Alfonso XIII, Los Dolores, Cartagena). La asociación cultural Diván sigue en sus trece: a las 20:30 h. inauguración de la exposición de acuarelas de María Teresa Cervantes, y a las 21:00 h. continúa el ciclo de poesía Ellas y hunos con el recital de Jeannine Alcaraz acompañada del músico y experto en fliscornio José Higón. (+ info)

Jueves 5, sala Carpe diem. A las 22:00 h. los poemas de Héctor Castilla darán el pistoletazo de salida a una serie de recitales tras los que habrá un concierto de jazz o de blues. La cita es en una nueva sala de la ciudad de Murcia. (+ info)

Martes 10, librería Escarabajal (Cartagena). A las 19: 30 h. Poesía y Astronomía: un recital poético-científico a cargo del astrónomo Juan Ortega y la poeta Natalia Carbajosa con motivo del último poemario de esta, titulado Desde una estrella enana y publicado en un mismo volumen junto a Biografía Elemental (Poesía eres tú, 2009).

Abierto las 24 horas. Revista digital El coloquio de los perros nº 25. De suplemento el monográfico de 2009 sobre el movimiento infrarrealista. Déjenlo todo, dicen.

Última hora: Aula de Poesía en Cartagena. Joaquín Ortega Parra será el poeta que tenga el honor de inaugurarla. El viernes 13 a las 20:00 h. en el Archivo Municipal. (+ info)

Y durante los días 14 y 15, la Feria del libro usado y antiguo:

DÍA DE LOS DIFUNTOS

Suena el teléfono.
Decido
no descolgarlo.
Muy pronto callará
dejando todo
como al principio.

No se detiene.
Insiste,
quiere seguir.
Me hace sentir culpable,
parece un grito
desesperado,

una persona
inerme
que se resiste
a ser estrangulada,
luchando duro
hasta el final.

Ahora el silencio
me acusa,
pone cadenas
debajo de mis ojos.
Miro las manos
del asesino.

POSRECITALES DE POESÍA

1) La cola del aseo. Por ejemplo, tres hombres esperando. Dos de ellos se conocen e intercambian palabras como “entran ganas pero, claro, hay que aguantarse hasta que termine el recital” y “es lo que tiene, aquí confluyen ahora nuestros ríos de bebedores de cerveza, ja, ja” o algo así. El tercero –había ruido– entra en la pequeña conversación, más bien intenta recrear amablemente esa conversación, con un “es cierto, en los poemas de este hombre confluyen varias corrientes, se le notan muy ricas influencias”. “Ya, pero es que nosotros hablábamos de que nos estamos meando, no de poesía”.

2) Lo siento. Cerrar un bar es lo contrario de una metáfora, siempre y cuando haya otro bar al que ir.

3) No a todo el mundo se le aparece un conejo blanco debajo de su furgoneta a la salida de un recital. Pero esas cosas pasan, yo lo he visto.

4) Al día siguiente, ¿nadie trabaja?

5) Nadie.

VEN QUE TE CUENTE

Este jueves 22 de octubre a las 21: 00 h. en Planta Baja (C/ Ramón y Cajal, 58, Cartagena) la asociación cultural Diván estrena su ciclo de relatos Ven que te cuente con:

EL INVENTOR DE CHISTES

Música, voz e imagen cruzan sus caminos en un relato de Raúl Liarte con proyecciones de Agus Bres.

Raúl Liarte (Cartagena, 1981). Inmerso desde muy joven en la música, ha sido desde violinista en una formación de heavy metal hasta, en la actualidad, compositor e intérprete de sus propias canciones bajo el nombre de IgluB o guitarrista del grupo Pa´ti es la vida. Su bagaje musical lo ha llevado a involucrarse en distintas bandas hoy desaparecidas que forman parte de su trayectoria: Réquiem, Plan 9, El retrato de Dorian Gray o Mar Adentro. Su inquietud lo arrastra a expresarse no sólo a través de la música y las intensas letras de sus canciones sino, además, por medio de la literatura, que practica sobre todo en forma de relato corto, intentando ahora fusionarlo con la música y la interpretación oral. Dentro de poco editará su primer disco en solitario, titulado Hipotermia, del que se pueden escuchar algunos temas en www.myspace.com/iglubrlb.

Agus Bres (Cartagena, 1981). Su gran sensibilidad poética salta a la vista en los trabajos fotográficos que viene haciendo desde hace unos años. Algunos de ellos han sido publicados en revistas de arte como Antaria. Su obra va más allá de la alquimia digital de las fotografías y se extiende a todos los campos relativos a la imagen. El año pasado continuó su formación artística en Madrid como alumno de la EFTI. En www.flickr.com/photos/agusbres pueden verse sus últimos impactos visuales.

El resto de actividades culturales para octubre, noviembre y diciembre de 2009:

Y a partir de febrero de 2010, más.

CONSIDERACIONES QUE QUIERO DECIR Y MÁS TARDE OLVIDO: LOS TATUAJES

Que el tatuaje esté tan de moda en los últimos años es una de las grandes contradicciones culturales de nuestro tiempo. Como representante de un simbolismo ligado al sentimiento y la perdurabilidad, tatuarse parece un acto tan coherente y válido como querer formar una familia o hacerse hincha de un equipo de fútbol. Pero ese significado inexpugnable choca de frente con el descapotable veloz de la moda. No deja de sorprender que algo tan auténtico y deseoso de infinitud haya triunfado en un campo tan efímero y, según se mire, superficial. Recuerden que cuando todavía estamos ajustando nuestra bufanda al cuello ya es primavera en El Corte Inglés.

Hoy cualquiera puede comprar lentillas para cambiar el color de sus ojos. El lunes puedes ser alguien serio, de aire otoñal y ojos castaños, y el sábado por la noche pasear palmito con ojos verdes, más sensual y salvaje que en un anuncio de Fa en los años 80. Pero no sólo hay que cambiar de ropa temporada tras temporada sino que los coches, las expresiones, incluso nosotros mismos, también cambiamos. Aun así, cada uno puede marcarse el ritmo que desee para seguir la moda o no, entenderla o no –no entender las cosas no significa que dejen de existir–, pero parece claro que el tatuaje, a pesar de su naturaleza en principio perenne, está de moda.

El señor David Beckham cambia de peinado como una persona indecisa lo hace de opinión, va a la última según sentencia del tiempo: pantalones, chaquetas, camisas, pendientes, etc. Personalmente creo que su fondo de armario está lleno de un estilo de vida vacío pero que se mantiene firme en su decisión; algo digno de respeto. El problema es que para cambiar de moda puede deshacerse de todo (incluso de su mujer) menos de los tatuajes. ¿No sería más lógico que triunfaran los tatuajes de tinta provisional más que los fijos? ¿Todo el mundo tiene un motivo sentimental que sólo puede plasmarse grabándolo en la piel de por vida? Sin duda, la respuesta es no. La inercia ha conducido a occidentales, por ejemplo, a buscar citas en idiomas orientales para sus tatuajes. ¿No sería más creíble que un español se tatuara una copla en vez de un haiku?

―Es que yo me tatúo por puro adorno.
―Entonces, ¿por qué para siempre? ¿Acaso su árbol de Navidad sigue en casa todo el año?
―Ya, pero además tiene un significado importante para mí.
―Bien. Pero qué fue antes: ¿el huevo o la gallina?, quiero decir, ¿la ganas de tatuarse o el sentido del tatuaje?

El retrato de una madre o un corazón con el nombre de la persona amada dentro, son razones tan honestas para un tatuaje como antiguas, y están mejor cimentadas que los dibujos o letras de moda para la piel en cada momento. La gente que se tatúa por un amor loco, por una fe ciega o por una tradición cultural o religiosa, suele ser más sincera y menos ridícula que las personas que desean hacerlo por moda o estética y buscan un sentido a propósito. Son como la historia de ese soldado que encendió al revés un porro, y cuando sus compañeros le advirtieron de su error, él, para evitar (sin éxito) el bochorno, dijo que los fumaba al revés porque sabían mejor. Desde luego, hay que ser tonto para justificar una estupidez. El orgullo, insociable y egoísta, tiene bastante culpa. Es mucho más elegante decir: “Me hago tatuajes porque me gustan cómo quedan y, a pesar de la contradicción, por moda, para siempre” o “Soy judío y estuve en un campo de concentración”.

Claro está que sólo he querido hablar aquí sobre el tatuaje como un elemento actual de la moda. Pero qué es la moda, dirán ustedes. La moda es un viento caprichoso y carismático. Se acabaron las preguntas.

OTRA ENTRADA DE UN BLOG PERSONAL

Justicia poética un jueves por la tarde

Puerto de Cartagena. Terraza. Camarera joven, muy joven. Quizá la culpa no sea suya, vaya por delante: seguro que le pagan mal. De todos modos su comportamiento es negativamente altivo. Vais a entenderme. Uno pide la cuenta y recibe un ahora no, un momento muy poco, cómo decirlo sin herir sensibilidades hosteleras, ¿diligente? En fin, 2 cañas, olivas y bolsa de patatas: 7 euros. Dejo en el platillo un par de billetes de 5. Ella se aleja en dirección caja registradora y al rato regresa con las vueltas. ¡Aleluya! Ahora en el platillo en lugar de los 3 euros que esperaba del cambio, hay 13. Lo siento. Salgo ganando. Salgo de ahí. A todo esto, los cartagineses desembarcando en Quart Hadas.

Geishas y samuráis un jueves por la tarde

Yo creía que lo de los órganos genitales totalmente fuera de escala era sólo cosa del manga y de Santiago Calatrava si decidiera hacer desnudos. Pero no. En la galería Bambara hay una exposición de estampas japonesas del siglo XIX titulada El éxtasis infinitio que es el pene (es decir, la polla). Aconsejo ir a verla porque los grabados japoneses mediante xilografía eran toda una obra de artesanía y precisión. También aconsejo ir a visitar la galería en grupos reducidos. Para que os hagáis una idea: si las estampas fueran en tres dimensiones, más de uno notaría algún que otro bulto extraño en la espalda.

Chorreo un jueves por la noche

Jugando al futbolín con un amigo. Uno contra uno. De 26 bolas en juego, 23 goles míos y 3 suyos. Resulta irrelevante y hasta humillante este dato, primero para vosotros, lectores, y luego para mi amigo. Pero es que tenía que decirlo. Aunque, pensándolo bien, no tiene tanto mérito. Mi amigo juega fatal y yo recuerdo una época de pique en mi barrio en la que me curtí como delantero con gente de la peor calaña. Un dato: el bar se llamaba Apocalixis.

Pepitos con pitidos un jueves por la noche

Poco más que decir. Comer pepitos de lomo con ese señor que con su guitarra canta eso de es muy fácil si lo intentas, pi pi pi pi pi pi… de Los Mitos.

Fin de fiesta un viernes por la mañana

No recuerdo mucho. Gaiteros, vagamente.

NO TE QUEDES SIN BLANCA

Del 28 de septiembre al 4 de octubre de 2009

http://www.selindeblanca.es

CONSIDERACIONES QUE QUIERO DECIR Y MÁS TARDE OLVIDO: EL RENCOR

El rencor no es un espejo, ni mucho menos un espejo no plano, a pesar de que a veces quiera ver su imagen deformada en la de otros. Mejor sería decir que se parece a una caja de Pandora particular. Cuidado, sobre todo, con el rencor de clase: existe y puede venir de todos lados, de arriba o abajo, de izquierda o derecha. En todo caso, siempre explota y se abre. Por suerte, tiene una mecha y puede detectarse a poco que uno se fije. Pero que nadie intente apagarla, es inútil. La buena educación ante ella, tampoco es un antídoto; al contrario, aviva aún más su fuego. Los puños y las pistolas… Bueno, decía Erasmo de Rotterdam que la paz más injusta es mejor que la más justa de las guerras. Alejarse es imposible en algunos casos. Hay que buscar una solución total. Se me ocurre resistir elegantemente, buscar el material poseedor de las mejores propiedades organolépticas para ello. Mármol de Carrara, ¡eso es! Esculpirnos bellos y fuertes. Es difícil, pero en eso consiste la entereza.

PRESENTACIÓN DE "BOSQUE DE PALABRAS"

Vuelvo a coger el megáfono. En esta ocasión porque la Asociación Cultural Diván se complace en invitarles a la presentación del libro-cd Bosque de palabras, en homenaje a Carmen Conde.
Editado por Huerga & Fierro y al cuidado de Antonio Marín Albalate, recoge una selección de poemas de nuestra poeta académica de la lengua y un cd con varias voces (entre ellas la mía) recitando algunos de los textos.
El acto será el 10 de septiembre a las 21:30 h. en la cafetería La cañica (paseo Alfonso XIII, Los Dolores, Cartagena) y correrá a cargo de doña María Victoria Marín, profesora y estudiosa de la vida de Carmen Conde.
Para más información, el blog del Diván.

HACHE 6

Parece ser que sí, que ya está para bollos el horno del verano. Y es que se huele, con h de Hache, el próximo número (6º) de esta revista de poesía tan plateada y morena.

En su blog podrán ir descubriéndose más cosas como, por ejemplo, el nombre del premio nacional de pintura que ilustra la revista este año. Pero, de momento, habrá que conformarse con el índice de autores que la componen. Que no es poco. Y no lo digo por mí.

DESENCUENTROS I

Harto como estaba de ver a su ex por todos los rincones del verano, tuvo serias dudas sobre la veracidad de la última visión. Se trataba de otro amanecer más, con sus churros con chocolate, su cabeza prometiéndole una nueva resaca y todos esos tópicos que ya se saben de sobra y uno puede imaginar fácilmente sin el menor entusiasmo.

Fue desde el interior del taxi que lo llevaba de regreso. El semáforo estaba en rojo y casi lo había dejado frente a ella, separados por unos metros de carretera que a él le parecieron vergonzosamente apabullantes pero que a ella no le parecieron nada porque no acertó a verlo. Se encontraba sentada en un banco junto a dos amigas y, para apoteósica sorpresa de él, ¡vestidas todas ellas de la abeja Maya!, y con cara de muy pocos amigos.

Ni siquiera tuvo fuerzas para frotar sus ojos o pellizcarse. Le vino a la mente la palabra decadencia y ésta le derramó un sabor a óxido en la lengua. El semáforo se ponía en verde, en la radio sonaba Heaven Knows I'm Miserable Now, de los Smiths.

LÓGICA DIFUSA

“¡No! ¡No lo hagas! ¡Por favor, no!”

Me pienso bien si entrar o no al baño. Esos gritos que salen de ahí no prometen nada bueno. Se trata de un after, son casi las nueve de la mañana y es normal ver gente flotando a un palmo del suelo.

Nadie es tan joven que no se pueda morir mañana, ni tan viejo que no pueda vivir un día más. Esta frase de La Celestina debería estar en la puerta de todos los after del mundo, pienso, no me queda otra que abrir la puerta.

“¡Noooooo!”

Dos hombres, DNI en mano, gritan casi al unísono y la chica que les acompaña empieza a emitir un sonido sopránico, terriblemente agudo, que pronto se expande y se adhiere al alicatado, amenazando, además, con romper el espejo y los tímpanos presentes.

Unos diez segundos espero a sus espaldas tapándome los oídos. La chica termina su función. ¿Ya?, pregunto. Se vuelven hacia mí riendo pero se ponen algo más serios al ver que están hablándome y yo sigo con los oídos tapados. Vuelven a reír y me giro en dirección a un urinario. Se van.

Salgo del baño. Por la tarde he leído que no puede haber prueba mejor de la eficiencia física de un hombre que el hecho de que hable alegremente de un viaje al fin del mundo. Invierto el significado de tal afirmación. Voy a desmayarme, me digo. Por lógica, sólo por lógica, supongo que debo volver a casa.

MAÑANAS BLANCAS

Conozco bien esta ciudad, créanme. Sus edificios hablan mediante los habitantes que salen de ellos, y escuchan con los que entran. Por supuesto, los portales son sus bocas; pero ¿y los oídos? Hay quien asegura que se encuentran en las ventanas porque ellas dejan pasar el viento. ¡Qué torpeza imperdonable! Todo el mundo debería saber que las ventanas son los ojos, y, sobre todo, que los edificios escuchan por medio de puertas cerradas. Al fin y al cabo, la intimidad sólo es el ojo de una cerradura aparentemente invulnerable.

Por la mañana, a las ocho, el paseo hasta el trabajo se convierte en todo un ejercicio de bancarrota. Sin que nadie lo sepa, en mi imaginación, doy veinte céntimos a todo el que encuentro en mi camino a cambio de sus pensamientos. La inversión es una ruina, pero pronto ofrece buenos resultados. La extraña sensación de soledad con que despierto, parecida a una multitud en ayunas, se va llenando de ideas efímeras, de planes inmediatos, de temores y todo tipo de pequeñeces ajenas que me hacen sentir acompañado.

¿Cuánto habré gastado este año en los pensamientos de otros? Preguntas así se hace un hombre como yo a la llegada del verano. Las pérdidas, que hasta ahora sólo habían sido económicas, comienzan también a ser físicas. Los niños toman sus vacaciones, y con ellos, de la mano, desaparecen sus madres. Las aceras van perdiendo parte de su significado, se vacían como mi bolsillo. ¿Dónde está el hombre de traje y cara redonda? ¿Dónde la mujer con su perro gigante? ¿Y la chica que monta en bicicleta muy seriamente? ¿Y la que se rasca la nariz cuando paso por su lado? Hombre de la barba, ¿seguirás mañana aparcando en doble fila para comprar el periódico? Jubilado caminante, limpiadora polaca, ¿estaréis aquí?

La mayoría de pensamientos que compro suelen ser repetidos; supongo que es difícil improvisarlos diariamente en una vida tan mecanizada. El problema ahora es que con la llegada del verano -aparte del vacío que se extiende en la ciudad como una mancha de culpa en la conciencia- muchos de los pensamientos se ocupan demasiado del calor que hace, perdiendo así casi toda profundidad. De este modo, cualquier cosa se vuelve un poco más frívola.

Flotan demasiado los días como para seguir escribiendo y fijándolos a la tierra. Invento vidas, nada más. Si ellas se evaporan por una temporada, yo también.

MI VECINO DE LA PLAYA

Seguro que mi vecino de la playa ha gastado un montón en la feria del libro de Madrid. Siempre lo hace. Y se trae todos esos libros para leerlos y dejarme los que me apetezcan. A cambio, tengo que plastificar los que yo vaya leyendo. Ése es el trato, aunque se me suele olvidar. Tampoco me deja sin prensa diaria. Mi vecino de la playa tiene una tele gigante último modelo en el balcón y la pone a todo trapo. ¡La que pudo liar con la inauguración de los Juegos Olímpicos de Pekín! A veces, si estamos viendo lo mismo, bajo a cero el volumen de mi tele y escucho con el de la suya. ¿A la hora de la siesta?, pues a joderse y Amar en tiempos revueltos para todos. ¡Ay, cuántas veces me habré despertado con una cartilla de racionamiento debajo del brazo! También pone deuvedés de zarzuela o a Serrat. A mí en el fondo me gusta todo el escándalo que forma, incluso pierdo la vergüenza cuando vemos el fútbol juntos. A tope. Sin remordimientos. Creo que él está un poco sordo, pero para mí significa un acto de venganza; para empezar, contra el ruido que hacen las fichas de dominó de los abuelos. Sí. También contra el de las botellas de cocacola al abrirse y los tenedores al chocarse y las bolsas de patatas fritas al destaparse, a la hora de la comida. Y contra lo chistes de sobremesa, por supuesto. Pero sobre todo pienso en los vecinos alemanes de abajo y sus mil y un cacharros y esa oleaginosa monomanía de barnizarlo todo. ¡Toma final de Eurocopa, acumuladores de bicicletas oxidadas! Tampoco se me escapan las suecas de enfrente: para ellas también va dedicado nuestro ruido. Y a esas lorzas sin complejo y al chancleteo y a la licencia para vestir sin ningún sentido del ridículo por el solo hecho de ser verano. Porque mi vecino está de vuelta de todo, tiene la mesa oficial de ping-pong de Sidney 2000 y juntos hemos declarado la anarquía.

EL DEDO DE INSULTAR

Cuando señalo, miren a dónde señalo, no a mi dedo

-Warren MacCulloch-

Desde luego, queda claro en este vídeo que mi querido George Costanza no conocía la frase del neurofisiólogo Warren MacCulloch. George era mi personaje favorito de la serie Seinfeld y me he reído mucho con sus ocurrencias y obsesiones a lo largo de cada capítulo. Acabo de acordarme de los buenos ratos que me ha hecho pasar, por eso ahora pongo aquí una de esas escenas que condensa buena parte de todo aquello.



Muy buenos también estos otros vídeos más largos que he encontrado: Geroge Costanza en su plenitud, La teoría de los mundos, George no quiere cortar con Alison o El café. Pero sobre todo su contestador automático en versión original.

Por cierto, ¿alguien sabe si la siguen echando en algún canal?

LO QUE SON LAS COSAS

Llevo un solo día de vacaciones y ya me siento ocioso. Sería un hecho envidiable, tal vez una cifra récord, si no fuera porque he tomado esta quincena libre para estudiar y escribir sobre papeles pendientes de calificación. Así es, y me temo que debo cambiar el chip cuanto antes. Porque no es normal que la noche ya haya sustituido al día en sus funciones. Apenas me ha dejado reaccionar, se anticipa a todos los balones, dibuja mis huellas en el suelo antes de que yo pise. Y, claro, así no es de extrañar que la marcha me pida cuerpo, lo sé, pero aún tendría que inventar ese cuerpo.

Mientras tanto, voy a dejar todo en el aire, sin darle forma, sin pensarlo. Que, a la larga, pensar las cosas dos veces sólo duplica el complejo de culpa.

POÉTICA

Zidane lanzaba las faltas apuntando a la cabeza de los jugadores de la barrera. Según él, casi siempre fallaba y, de esa forma, salía un lanzamiento más alto que terminaba en gol. Me gusta esa idea a la hora de salvar obstáculos: aprovechar el margen de error en beneficio propio. Apuntar siempre un poco más abajo para no acabar en las nubes, demasiado lejos de uno mismo o del discernimiento. Tener en cuenta que el vaso de agua en el que nos ahogamos es el mismo que nos quita la sed. Por otra parte, considero la poesía misma un margen de error, la silueta dibujada por la luz que se filtra entre los huecos libres del abrazo que se dan poeta y mundo.

La he sacado de mi participación en el blog Las afinidades electivas. ¿Os imagináis una semana en la que cada día no está hecho de ese día sino de una semana entera? Sí, haciendo cálculos, es más o menos como un mes, pero altamente comprimido. Pues así he estado yo desde el lunes.

Ahora ya lo he dicho. Espero que os gusten.

ESPECIALMENTE EN LOS PARQUES

A las mujeres les gusta acordarse de sus parejas cuando están sacando al perro. Habrá quien no vea aquí una alevosa asociación de ideas; allá cada uno. El caso es que entonces ellas llaman desde el móvil para preguntarles qué están haciendo. Y, doy fe, casi siempre ríen cuando les contestan. Y así pasan el rato, un mal de ausencia caprichoso.